"

Tu che non sai e splendi di tanta poesia
o donna che fiorisci sopra la mia agonia,
fa ch’io risorga un giorno.
O tu che sei passata nel crepuscolo immondo
di tutti noi e sorgi come l’alba d’un mondo
fa ch’io risorga un giorno.

[aprile 1928]

"
- Cesare Pavese

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"La poésie se fait dans un lit comme l’amour
Ses draps défaits sont l’aurore des choses
(…)
L’étreinte poetique comme l’étreinte de chair
Tant qu’elle dure
Défend toute échappée sur la misère du monde"
-

Poetry is made in bed like love
Its unmade sheets are the dawn of things

(…)

The embrace of poetry like the embrace of flesh
while it lasts 
Forbids every glimpse of the poverty of the world

André Breton, Sur la route de San Romano (On the Road to San Romano)

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Anonimo ha chiesto:

Che testo consiglieresti a uno che vuole approfondire la conoscenza dell'arte novecentesca?

la beauté sera convulsive ou ne sera pas Rispondi:

Premessa: non sono un’insegnante né una storica/critica dell’arte. Detto ciò, se cerchi un manuale ti consiglio l’Argan-Bonito Oliva. Altrimenti per un approfondimento meno “scolastico” puoi prendere in considerazione i saggi pubblicati da Einaudi come quelli di Gombrich e Denys Riout, tanto per citarne un paio!

"Bevo a una casa distrutta,
alla mia vita sciagurata,
a solitudini vissute in due
e bevo anche a te:
all’inganno di labbra che tradirono,
al morto gelo dei tuoi occhi,
ad un mondo crudele e rozzo,
ad un Dio che non ci ha salvato."
- Anna Achmatova, Ultimo brindisi, da Il giunco

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Anonimo ha chiesto:

Andrai al concerto di morrissey? Qual è stato l'ultimo concerto a cui sei andata?

la beauté sera convulsive ou ne sera pas Rispondi:

L’idea è quella! L’ultimo concerto “serio” a cui ho assistito penso sia stato quello di Nick Cave

"my love
thy hair is one kingdom
the king whereof is darkness
thy forehead is a flight of flowers
thy head is a quick forest
filled with sleeping birds
thy breasts are swarms of white bees
upon the bough of thy body
thy body to me is April
in those armpits is the approach of spring
thy thighs are white horses yoked ti a chariot
of kings
they are the striking of a good minstrel
between them is always a pleasant song
my love
thy head is a casket
of the cool jewel of thy mind
the hair of thy head is one warrior innocent of defeat
thy hair upon thy shoulders is an army
with victory and with trumpets
thy legs are the trees of dreaming
whose fruit is the very eatage of forgetfulness
thy lips are satraps in scarlet
in whose kiss is the combinings of kings
thy wrists
are holy
which are the keepers of the keys of thy blood
thy feet upon thy ankles are flowers in vases
of silver
in thy beauty is the dilemma of flutes
thy eyes are the betrayal
of bells comprehended through incense"
- E. E. Cummings, my love

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"Hai con te il libro che stavi leggendo al caffè e che sei impaziente di continuare, per poterlo poi passare a lei, per comunicare ancora con lei attraverso il canale scavato dalle parole altrui, che proprio in quanto pronunciate da una voce estranea, dalla voce di quel silenzioso nessuno fatto d’inchiostro e di spaziature tipografiche, possono diventare vostre, un linguaggio, un codice tra voi, un mezzo per scambiarvi segnali e riconoscervi."
- Italo Calvino, Se una notte d’inverno un viaggiatore

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